Tiempo de Cerezas . . .

Buenas....jejejeje Cambio el título porque siempre es muy obvio decir "Artista de la semana" jejejeje, hoy elijo este nombre porque es mi disco favorito de este él, Víctor Manuel. Pueden que fuesen polémicos sus inicios en la música, puede que a muchos les guste y a muchos otros no. . .pero a mí me encanta. El demostró junto a Ana Belen, Serrat y Miguel Rios que eran mucho más que dos. En estos tiempos donde se supone que hay una libertad para decirlo todo y hacer de todo hemos caído en el libertinaje o la falsa hipocresía de decir verdades cuando la mayoría de veces sólo se llega a lo chabacano. Los cantautores es lo que tiene: palabras dulces para el amor y gritos de guerra para clamar justicia ante lo injusto. No se que más deciros ni explicarme mejor, será que ya mismo es lunes....y la verdad me gustaría que fuese vienes por la tarde. Seguiré preguntándome ¿dónde están los besos que no se dan?, al mirar a la Luna Sólo pensaré en tí y sin Saber por que te quiero siempre te pediré que me Contamines.

Os dejo mis canciones favoritas:

Sentado en el quicio de la puerta
el pitillo apagado entre los labios
con la boina calada y en la mano
una bara nerviosa de avellano
que recuerda su frente, limpia y clara
Quizás la primavera deshojada
el olor de la pólvora mojada
o el sabor del carbón mientras picaba
El abuelo fue picador allá en la mina
y arrancando negro carbón quemó su vida
Se ha sentado el abuelo en la escalera
a esperar el tibio sol de madrugada
la mirada clavada en la montaña
es su amiga más fiel nunca le engaña
Temblorosa la mano va al bolsillo
rebuscando el tabaco y su librito
y al final como siempre murmurando
que María le esconde su tabaco
El abuelo fue picador allá en la mina
y arrancando negro carbón quemó su vida

En la planta catorce del pozo minero
de la tarde amarilla tres hombres no volvieron
hay sirenas, lamentos, acopasados aies
a la boca del pozo.
Dos mujeres de luto anhelando dos cuerpos
y una madre que rumia su agonía en silencio
es el tercero.
A las diez la luna clara
se refleja en las sortijas del Patrón recién llegado
con sombrero, gravedad y su aburrido gesto.
El ha sido el primero, vendrán gobernadores
alcaldes, ingenieros.
tratarán de calmar,
la presentida viuda que se muerde el pañuelo
no sabrán acercarse a la madre que les mira
con los ojos resecos.
A las doce el patrón mirara su reloj
los otros ya se fueron
y en un punto y aparte esbozará un fastidio
mientras piensa ¿pero donde están estos?
Ha llegado otro relevo de bomberos
y la una menos diez era la noche
el primero muerto
Sentados en el suelo, los mineros
se hacen cruces y reniegan de Dios
quién diría les pillara de sorpresa la tragedia repetida
a veces el más bravo se le queda
mirando fijamente al patrón
con dientes apretados
Y el patrón con sombrero,
tiene dos policías a su lado no hay cuidado
Tres horas lentas pasan
a la luz de las linternas asustadas
el cura con los ojos arrasados
al segundo le va uniendo sobre el pecho las manos
y un chaval de quince años
mientras llora impotente se abraza contra un árbol
y el chófer del patrón con su gorra de plato
se siente desplazado, es un hombre prudente,
bien domado.
El rocío ha calado hasta los huesos cuando sale el tercero
le recibe con sonrisa gris azul la madrugada
y con voces los mineros
mientras se abrazan todos y uno de ellos
el mas fiero por no irse al patrón
llora en el suelo.

Un beso, nos @@